Je suis né à l'ombre d'un immense désastre. Dans ce siècle sans Loi, cette expérience n'est pas tellement exceptionnelle.

Je n'ai pas cessé de m'interroger, aussi loin que je me souvienne d'une pensée consciente, sur le sens qu'il était vraisemblable, raisonnable, ou tolérable de donner aux circonstances qui me permirent de vivre.

Ainsi, à la trop vaste question des philosophes: "Pourquoi y a-t-il quelque chose plutôt que rien ?", je substituai bientôt celle-ci, plus égocentrée: "Pourquoi suis-je né, moi, alors que des millions d'autres ne sont pas nés, par la raison que, de ceux qui auraient pu être leurs parents, il ne reste que cendres dans la terre de Pologne ?".

Aujourd'hui, je soupçonne que je cherche non une réponse, mais, sans relâche, la meilleure formulation possible de cette question.

C'est à ce mouvement de mon âme endeuillée qu'appartiennent les trois textes qui composent ce recueil.

Cherbourg, Adar 5753 (mars 1993)

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• (Deuxième texte, à venir)
• (Troisième texte, à venir)